pse
perdido, perdido en las lineas que separan las palabras bonitas de las feas.
descolocado en el mundo de barreras inexistenten que separan lo correcto de lo incorrecto, lo que suena bien de lo que suena mal.
razonando, fuera de recipiente, sobre las oscuras sendas que conducen a la base de las frases-mal-construidas que mueven el mudo.
me encuentro, una vez más, solo ante el peligro que reprensentan para mí esas palabras que tanto pronuncio y tan poco me gusta pronunciar.
es, una vez más, la sensación de llegar al limite, la estupida e incomoda sensacion que te lleva a pensar que el calor condensado de tu cuarto se las está apañando para violarte; el miedo irracional a que la almohada cobre vida y venda de plató en plató todas las lágrimas que, por muerta, le confesaste.
en defintiva, me encuentro, por enésima vez, a trapado entre las cuatro paredes azules que sellan mí soledad. me agobian, me hacen sentir inutil, me hacen querer gritar sin intentar siquiera explusar aire.
me lleno de contradicciones, las palabras se me atascan antes incluso de formarse en mis pulmones. cuatro o cinco preguntas van tomando forma en mi cabeza, todas relacionadas con lo mismo, pero todas demasiado diferentes para poder encontrar la respuesta en el enunciado de la siguiente.
y es demasiado, siempre lo es, y nunca se hace nada, la vida se atasca, se enquista y se retuerce sobre la misma grieta (llena de mierda) de siempre ¿y que se puede hacer?
esta noche, con ganas de decir, con ganas de contar, con ganas de transmitir, y sobre todo, con muy pocas ganas de hablar, tengo ganas de saltar tan alto como para tocarle el culo a la luna, que ya está bien de estupideces, ya esta bien leches, ya esta bien.
y como no, al meterme a la cama una pequeña pantallita, timida pero igual de puta vendrá a recordarme el mensaje de buenas noches de siempre: "error de rebundancia ciclica"
_____________________________________________________
-pero será puta!
-que pasa?
-la maquina de verdades esta de mierda, que se ha tragado mis dos utlimas mentiras
descolocado en el mundo de barreras inexistenten que separan lo correcto de lo incorrecto, lo que suena bien de lo que suena mal.
razonando, fuera de recipiente, sobre las oscuras sendas que conducen a la base de las frases-mal-construidas que mueven el mudo.
me encuentro, una vez más, solo ante el peligro que reprensentan para mí esas palabras que tanto pronuncio y tan poco me gusta pronunciar.
es, una vez más, la sensación de llegar al limite, la estupida e incomoda sensacion que te lleva a pensar que el calor condensado de tu cuarto se las está apañando para violarte; el miedo irracional a que la almohada cobre vida y venda de plató en plató todas las lágrimas que, por muerta, le confesaste.
en defintiva, me encuentro, por enésima vez, a trapado entre las cuatro paredes azules que sellan mí soledad. me agobian, me hacen sentir inutil, me hacen querer gritar sin intentar siquiera explusar aire.
me lleno de contradicciones, las palabras se me atascan antes incluso de formarse en mis pulmones. cuatro o cinco preguntas van tomando forma en mi cabeza, todas relacionadas con lo mismo, pero todas demasiado diferentes para poder encontrar la respuesta en el enunciado de la siguiente.
y es demasiado, siempre lo es, y nunca se hace nada, la vida se atasca, se enquista y se retuerce sobre la misma grieta (llena de mierda) de siempre ¿y que se puede hacer?
esta noche, con ganas de decir, con ganas de contar, con ganas de transmitir, y sobre todo, con muy pocas ganas de hablar, tengo ganas de saltar tan alto como para tocarle el culo a la luna, que ya está bien de estupideces, ya esta bien leches, ya esta bien.
y como no, al meterme a la cama una pequeña pantallita, timida pero igual de puta vendrá a recordarme el mensaje de buenas noches de siempre: "error de rebundancia ciclica"
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-pero será puta!
-que pasa?
-la maquina de verdades esta de mierda, que se ha tragado mis dos utlimas mentiras
Comentarios
Pasado, pasado sera un buen día. Uno mejor :)
Será puta.
La máquina esta de los deseos, que me da pestañas si yo había pulsado el 35. 35, lo pone ahí: tréboles de cinco hojas. Por dios, quien controla estas cosas?
;P